Svuotarsi
Aprile 05
12:35
2017
Ho la morte nel suo turno che snatura
i fossi carichi di foglie sfuggite ai venti
lasciate marcire dagli alberi ricurvi,
fotografie di attimi in scatole
gonfie di stagioni anormali,
vesciche ai piedi delle bestie mature
in un folto brulicare di urli
oltre staccionate riempite di fori
che trafiggono il mio stesso sguardo vuoto,
e la morte, che si spoglia della vita
curvata verso buche denutrite
in stati confusamente terminali.
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