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È immérnu. Piove e fa friddu. Fòri da ‘na finestra de casa vedo ‘n arberüzzu spinùsu. Spinùsu e bruttaréllu. E ogni vòta che vardo de fòri me pare che devenda sembre più bruttu fino a quanno, a primavera, ngomingia a mette le fòje. Allora devenda guasi bellu e quanno se rejémbe, come ‘n àrberu de Natale, de fiori rusci me tocca chièdeli scusa pe’ famme perdonà quello che sü penzàtu misi prima. E allora li fiori devendu frutti che quanno sü fatti se spaccu e te fau vede’ lu còre pjìnu de coralli. Ne cüji unu. È bonu! È düce e sugùsu e quanno te lu magni non ne pü fa’ a minu de nzujàtte le mani e la faccia. No ne pò fa a minu de scenicàllu a pezzìtti, svaculàllu tuttu pe’ méttete ‘na manicciata de vaca ‘n mocca sinò ‘n ce la fa a magnattelu. E quello sugu rusciu te scola pe’ le mani e tu te vòja de leccàttele.
E quanno tutti l’àrberi se prepàru a ìssene a dormi’ perché rriva lo friddu lu granatu, prima de spojàsse, se mette ‘n vestìtu de fòje de lu colore dell’oro.
Sòlu quanno revè la primavera se revèste de fòje verdi e de fiori de lu colore de lu fòcu che a la fine de l’ìstate devéndu granati e… lu giru rengomìngia.