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IL SAPORE DEI CARDI

Santi poeti e navigatori hanno fatto il loro tempo

e gli eroi sono tutti morti in qualche guerra.

I bambini continuano a insistere nel venire al mondo,

e spesso ci riescono, facile preda dei divoratori

d’innocenza.

Il declino è una colpa, bandita la memoria logora

per nuove scattanti connessioni.

L’erba non è più verde, nemmeno quella del vicino,

e nessuno ricorda il sapore dei cardi.

Nei frutteti sradicati s’ergono sbarramenti

e solo barchette di carta scivolano nel fango.

Biecamente il cielo osserva l’innalzarsi dei roghi

e scatena tutto il suo livore

negando anche il più misero squarcio di sereno.

La luna ride amaro e s’allontana lenta, senza rimpianto

per chi non resta impigliato nei suoi raggi.

S’alza un lamento breve, forse leggera brezza,

ali tracciano percorsi fra i rottami,

splende il giglio fra le pesta dei diseredati,

ancora un passo, e un passo ancora, a sorprendere l’aurora.