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Settembre, andiamo. E’ tempo di vendemmiare.

Ora in terra monticiana i miei vignaroli

lascian le case e vanno verso Pantano:

scendono al vigneto colmo di sudore

che verde è come il monte Salomone.

Han bevuto profondamente ai fiaschi

di grotta, che sapor di nettare natío

rimanga ne’ cuori esuli a conforto,

che lungo illuda la lor sete in via.

Rinnovato hanno verga di castagno.

E vanno per Pallotta antica al piano,

quasi per un dirupato fiume silente,

su le vestigia degli antichi padri.

O voce di colui che primamente

conosce il tremolar dell’aria attemprata!

Ora sott’essa al calor uva rivolta

la squadra. Senza mutamento è l’aria.

il sole imbruna sì la viva carne

che quasi dalla terra non divaria.

Tagliamenti, calpestío, dolci romori.

Ah perché non son io cò miei vignaroli?